Никогда не говори никогда...
Автор: Селена Рей, Алайя Рей – Один и тот же человек.
Название: Взгляд через янтарь.
Персонажи: Харука.
Фэндом: Пока смерть не разлучит нас.
Жанр: Агнст.
Размер: Мини.
Дисклеймер: От прав отказываюсь. Все создателям, я лишь фантазирую.
Рейтинг: РG-13.
Статус: Закончен.
От автора: Я сама не знаю, почему это написала. Наверное, по прихоти настроения, ничем больше оправдать не могу. Если это кто-то прочтет и откомментирут, буду очень благодарна)
читать дальше
Харука любит свою жизнь в тихом и мирном старом городе. Она любит двухэтажный деревянный дом, выкрашенный бежево-золотистой краской, старый, но крепкий, пахнущий вековой надежностью, стоящий на улице где выращивают каштаны и каждую весну воздух розовый от лепестков сакуры, что как снег покрывают сады и дороги.
Она любит огромные разлапистые деревья, в которых утопает дом, где она живет. Деревья, чьи кроны естественный, изумрудно-зеленый, пахнущий растительной кислородной свежестью, навес над ее маленьким балконом. Навес, скрывающий от солнечных лучей и ветра…
Ей нравятся потертые деревянные ступени дома и такие же поручни, чистый дворик и дружелюбные соседи, что снимают квартиры здесь же. Две молодые пары, у одной из которых даже есть ребенок. Очаровательная рыженькая малышка…
Харука любит свою однокомнатную квартирку. Она ясная, залитая солнцем, теплая и заполненная цветами. Они повсюду: на столах, специальных подставках, даже на стенах висят маленькие горшочки с развесистыми вьюнками. Харука не включает верхний свет, для этого у нее везде множество разноцветных ламп, вмонтированных в стены или просто спрятанных среди цветов и выглядящих как цветы. С их помощью можно расцветить светлую мебель, главное правильно подобрать под настроение цветовую гамму.
Она любит свою квартиру, ведь она делала ее сама. Чистила стены, красила деревянные панели в золотистый, подбирала мебель и растения, рыскала по магазинам в поисках небольшой кровати с балдахином. Она потратила почти полмесяца, чтобы привести в божеский вид кухню и ванную. Она купила белоснежные ковры и раскрасила их специальными красками и узорами, что придумала сама, тем самым, разбавив пастельные цвета комнаты яркими оттенками…
Ее маленький и теплый, мирный мир, отодвинувший, как ширмой завесивший, ее недавнее прошлое. Мир такой реальный, что она начала забывать… всего-то за полгода. Ей хватило этого, чтобы снова влиться в нормальную жизнь, оживить в себе что-то, что казалось, уже давно отмерло. Лишь одно доказательство, что прошлое все-таки было – фотография в мраморной, как из другого, не деревянного, не разноцветного… мира. Одна единственная, как напоминание. Она и еще один человек, который семь месяцев назад сказал ей - «Уходи, это не для тебя. Ты себя исчерпала и скоро сломаешься, а я не хочу этого видеть».
Харука послушалась… сама понимала, видела, что еще немного и конец…
Всего одна деталь… большего она себе не позволяла. Знала, что стоит вспомнить, и… она сорвется, снова сунется в вероятности, снова захочет… туда, откуда фотография и мрамор рамки. Поэтому она задвигает ее горшком с фиалками, будто ее и нет и никто ничего не говорил. Не было тех пяти лет жизни… никогда.
Но все равно. Каждый раз, открывая дверь и возвращаясь домой, ее взгляд первым делом цепляется за эту фотографию, скрытую цветами, и знакомое лицо, обрамленное мохнатыми листочками, кажется неправильным… Харука отодвигает от фотографии фиалки исправляя эту неправильность, но не убирает их совсем. Она знает, что вечером, ложась спать, она все равно снова задвинет ими фотографию…
Харука любит утро. Любит, когда мягкими лапами солнечных лучей, пробивающихся сквозь навес ветвей, скользят солнечные зайчики по вискам и губам. Она любит каждое утро скатываться с кровати на разноцветный ковер, роняя подушки и одеяло, и вытягиваться в струнку, стараясь достать от туалетного столика, которого она касается руками до компьютерного стола. У нее не получается ведь комната большая, но это ощущение мурашек по всему телу, она тоже любит и поэтому продолжает пытаться каждое утро.
Харука умывается, собирает в хвост длинные, до колен, светлые волосы, скидывает в сумку учебники, натягивает короткое белое платье. Привычка, из тех, от которых не отвертишься. Завтракает бутербродами и кофе, вытаскивает из холодильника заранее, еще вчера вечером приготовленный школьный обед.
Ей семнадцать и она ученица последнего курса старшей школы. Так ведь и должно было быть, так и было бы если…
У Харуки плащ и зонт зеленого цвета, сумка и сапоги белого, а резинка в волосах коричневого. Она любит живые цвета… не жизнерадостные, а именно живые. Именно так…
Харука любит свою школу. В ней всего двести учеников и восемь учителей. Приветливые и добрые в большинстве своем люди. Конечно, и среди них есть свои моральные уроды, но они к ней не лезут, чувствуют, наверное, что у хрупкой и болезненно-худой куклы есть чем ответить на издевки и выпады. Такие люди не ошибаются… у нее и правда слишком много ненужных обычной семнадцатилетней девочке навыков, навыков от которых она не спешит избавляться и которые продолжает развивать, не смотря на старание жить обычной жизнью, навыков, которые ей привил тот человек с фотографии… привил крепко и навсегда.
Жить это хорошо. Жить спокойной и тихой жизнью еще лучше. Харука знает это как никто другой. За жизнь, в которой ничего не нужно опасаться, нужно благодарить… вот только она не может, хотя хочет. Нестерпимо и до слез. Хочет… и поэтому заставляет цветком фотографию в мраморной рамке…
Она не идет с одноклассниками в клуб, она уходит в глубь местного парка, проделывает там все упражнения, которые когда-то составил для нее человек с фотографии, потом читает учебники, пишет домашку по кандзи… и идет в магазин. Вечером ей всегда хочется чего-то сладкого. Она улыбается знакомой продавщице, подходя к кассе, и та ответно расплывается в добродушной улыбке. Просчитывает продукты и спрашивает.
- А вам котенок не нужен? Трехмесячный, к туалету приучен.
- Простите, я привыкла быть одна, а заботиться о ком-то… это не для меня.
Она расплачивается за продукты, складывает их в пакет и уходит провожаемая жалостливым взглядом.
Харука соврала. Заботиться она привыкла давно, а вот к одиночеству приспособиться так и не смогла, да и не хотела если честно…
Обед Харука всегда готовит только на себя. Гостей у нее не бывает… никогда. Это хорошо, потому что Харука знает, что каждый раз, когда кто-то из одноклассников или знакомых будет звонить в дверь, она будет думать что пришел…Мамору, а с каждым разочарованием она бы потихоньку сходила с ума. Именно поэтому она отказалась от проведения домашнего телефона. А сотовый… никто и никогда не сможет узнать. Не зря же ее столькому целых пять лет учил один хакер…
Вечером Харука сидит на балконе в кресле, завернутая в клетчатый пушистый плед с ноутбуком на коленях. Пишет очередную защитную программу на заказ. Лазит по сети, слушает музыку. Она вот уже пять месяцев не заходит на сайты, где обычно сидит один знакомый Хакер из прошлого - Игава. Они висят в закладках, и она каждый раз задерживает на них курсор мышки, но не щелкает… просто ведет его мимо. Раньше думала… гордость, теперь она в этом не уверена.
Она уходит с балкона тогда, когда с тихим гудением включаются фонари, солнце оставляет после себя только малиновую полоску на горизонте, на стремительно темнеющем небе начинают появляться первые звезды.
Она выходит, закрывает балкон. Задергивает газовые занавески и топает в душ. В кровати она закукливается в одеяло, ведь по ночам бывает холодно, и засыпает, забыв поставить перед фотографией горшок с фиалками. Наверное, потому что все еще надеется, все еще хочет, чтобы человек с фотографии - Хиджиката Мамору… однажды утром позвонил в ее дверь…
Название: Взгляд через янтарь.
Персонажи: Харука.
Фэндом: Пока смерть не разлучит нас.
Жанр: Агнст.
Размер: Мини.
Дисклеймер: От прав отказываюсь. Все создателям, я лишь фантазирую.
Рейтинг: РG-13.
Статус: Закончен.
От автора: Я сама не знаю, почему это написала. Наверное, по прихоти настроения, ничем больше оправдать не могу. Если это кто-то прочтет и откомментирут, буду очень благодарна)
читать дальше
Харука любит свою жизнь в тихом и мирном старом городе. Она любит двухэтажный деревянный дом, выкрашенный бежево-золотистой краской, старый, но крепкий, пахнущий вековой надежностью, стоящий на улице где выращивают каштаны и каждую весну воздух розовый от лепестков сакуры, что как снег покрывают сады и дороги.
Она любит огромные разлапистые деревья, в которых утопает дом, где она живет. Деревья, чьи кроны естественный, изумрудно-зеленый, пахнущий растительной кислородной свежестью, навес над ее маленьким балконом. Навес, скрывающий от солнечных лучей и ветра…
Ей нравятся потертые деревянные ступени дома и такие же поручни, чистый дворик и дружелюбные соседи, что снимают квартиры здесь же. Две молодые пары, у одной из которых даже есть ребенок. Очаровательная рыженькая малышка…
Харука любит свою однокомнатную квартирку. Она ясная, залитая солнцем, теплая и заполненная цветами. Они повсюду: на столах, специальных подставках, даже на стенах висят маленькие горшочки с развесистыми вьюнками. Харука не включает верхний свет, для этого у нее везде множество разноцветных ламп, вмонтированных в стены или просто спрятанных среди цветов и выглядящих как цветы. С их помощью можно расцветить светлую мебель, главное правильно подобрать под настроение цветовую гамму.
Она любит свою квартиру, ведь она делала ее сама. Чистила стены, красила деревянные панели в золотистый, подбирала мебель и растения, рыскала по магазинам в поисках небольшой кровати с балдахином. Она потратила почти полмесяца, чтобы привести в божеский вид кухню и ванную. Она купила белоснежные ковры и раскрасила их специальными красками и узорами, что придумала сама, тем самым, разбавив пастельные цвета комнаты яркими оттенками…
Ее маленький и теплый, мирный мир, отодвинувший, как ширмой завесивший, ее недавнее прошлое. Мир такой реальный, что она начала забывать… всего-то за полгода. Ей хватило этого, чтобы снова влиться в нормальную жизнь, оживить в себе что-то, что казалось, уже давно отмерло. Лишь одно доказательство, что прошлое все-таки было – фотография в мраморной, как из другого, не деревянного, не разноцветного… мира. Одна единственная, как напоминание. Она и еще один человек, который семь месяцев назад сказал ей - «Уходи, это не для тебя. Ты себя исчерпала и скоро сломаешься, а я не хочу этого видеть».
Харука послушалась… сама понимала, видела, что еще немного и конец…
Всего одна деталь… большего она себе не позволяла. Знала, что стоит вспомнить, и… она сорвется, снова сунется в вероятности, снова захочет… туда, откуда фотография и мрамор рамки. Поэтому она задвигает ее горшком с фиалками, будто ее и нет и никто ничего не говорил. Не было тех пяти лет жизни… никогда.
Но все равно. Каждый раз, открывая дверь и возвращаясь домой, ее взгляд первым делом цепляется за эту фотографию, скрытую цветами, и знакомое лицо, обрамленное мохнатыми листочками, кажется неправильным… Харука отодвигает от фотографии фиалки исправляя эту неправильность, но не убирает их совсем. Она знает, что вечером, ложась спать, она все равно снова задвинет ими фотографию…
Харука любит утро. Любит, когда мягкими лапами солнечных лучей, пробивающихся сквозь навес ветвей, скользят солнечные зайчики по вискам и губам. Она любит каждое утро скатываться с кровати на разноцветный ковер, роняя подушки и одеяло, и вытягиваться в струнку, стараясь достать от туалетного столика, которого она касается руками до компьютерного стола. У нее не получается ведь комната большая, но это ощущение мурашек по всему телу, она тоже любит и поэтому продолжает пытаться каждое утро.
Харука умывается, собирает в хвост длинные, до колен, светлые волосы, скидывает в сумку учебники, натягивает короткое белое платье. Привычка, из тех, от которых не отвертишься. Завтракает бутербродами и кофе, вытаскивает из холодильника заранее, еще вчера вечером приготовленный школьный обед.
Ей семнадцать и она ученица последнего курса старшей школы. Так ведь и должно было быть, так и было бы если…
У Харуки плащ и зонт зеленого цвета, сумка и сапоги белого, а резинка в волосах коричневого. Она любит живые цвета… не жизнерадостные, а именно живые. Именно так…
Харука любит свою школу. В ней всего двести учеников и восемь учителей. Приветливые и добрые в большинстве своем люди. Конечно, и среди них есть свои моральные уроды, но они к ней не лезут, чувствуют, наверное, что у хрупкой и болезненно-худой куклы есть чем ответить на издевки и выпады. Такие люди не ошибаются… у нее и правда слишком много ненужных обычной семнадцатилетней девочке навыков, навыков от которых она не спешит избавляться и которые продолжает развивать, не смотря на старание жить обычной жизнью, навыков, которые ей привил тот человек с фотографии… привил крепко и навсегда.
Жить это хорошо. Жить спокойной и тихой жизнью еще лучше. Харука знает это как никто другой. За жизнь, в которой ничего не нужно опасаться, нужно благодарить… вот только она не может, хотя хочет. Нестерпимо и до слез. Хочет… и поэтому заставляет цветком фотографию в мраморной рамке…
Она не идет с одноклассниками в клуб, она уходит в глубь местного парка, проделывает там все упражнения, которые когда-то составил для нее человек с фотографии, потом читает учебники, пишет домашку по кандзи… и идет в магазин. Вечером ей всегда хочется чего-то сладкого. Она улыбается знакомой продавщице, подходя к кассе, и та ответно расплывается в добродушной улыбке. Просчитывает продукты и спрашивает.
- А вам котенок не нужен? Трехмесячный, к туалету приучен.
- Простите, я привыкла быть одна, а заботиться о ком-то… это не для меня.
Она расплачивается за продукты, складывает их в пакет и уходит провожаемая жалостливым взглядом.
Харука соврала. Заботиться она привыкла давно, а вот к одиночеству приспособиться так и не смогла, да и не хотела если честно…
Обед Харука всегда готовит только на себя. Гостей у нее не бывает… никогда. Это хорошо, потому что Харука знает, что каждый раз, когда кто-то из одноклассников или знакомых будет звонить в дверь, она будет думать что пришел…Мамору, а с каждым разочарованием она бы потихоньку сходила с ума. Именно поэтому она отказалась от проведения домашнего телефона. А сотовый… никто и никогда не сможет узнать. Не зря же ее столькому целых пять лет учил один хакер…
Вечером Харука сидит на балконе в кресле, завернутая в клетчатый пушистый плед с ноутбуком на коленях. Пишет очередную защитную программу на заказ. Лазит по сети, слушает музыку. Она вот уже пять месяцев не заходит на сайты, где обычно сидит один знакомый Хакер из прошлого - Игава. Они висят в закладках, и она каждый раз задерживает на них курсор мышки, но не щелкает… просто ведет его мимо. Раньше думала… гордость, теперь она в этом не уверена.
Она уходит с балкона тогда, когда с тихим гудением включаются фонари, солнце оставляет после себя только малиновую полоску на горизонте, на стремительно темнеющем небе начинают появляться первые звезды.
Она выходит, закрывает балкон. Задергивает газовые занавески и топает в душ. В кровати она закукливается в одеяло, ведь по ночам бывает холодно, и засыпает, забыв поставить перед фотографией горшок с фиалками. Наверное, потому что все еще надеется, все еще хочет, чтобы человек с фотографии - Хиджиката Мамору… однажды утром позвонил в ее дверь…
@темы: Until Death Do Us Part, Мамору/Харука, Пока смерть не разлучит нас, Фанфики
-
-
18.05.2011 в 21:53-
-
19.05.2011 в 13:20Спасибо) Продолжение будет)
-
-
19.05.2011 в 13:30да еще и с обещанием продолжения)))
-
-
25.05.2011 в 08:44Спасибо, продолжение первую часть скоро вывешу)
Прошу)